LA CENA DE LOS IDIOTAS

Cada año me causa sonrojo ver puño en alto a la cuadrilla de Rodiezmo, pero en esta ocasión, al sonrojo se le ha sumado cierta desazón vía lástima (Monolocus tiene su corazoncito), al ver tan pocas caras conocidas. Los primeros espadas del socialismo se han quedado en casa, y salvo cuatro perennes de la cosa del trinque (criatura MendezToxo, Guerra y poco más), la fiesta estaba en otro lado. Han sido desmentidos los rumores que apuntaban a que los sociatas flor y nata no pudieron ir por encontrarse podando el estramonio de los jardines de Moncloa, y a juzgar por la cara de Zapatero, me da que en sus campos aún quedan algunas matas de esa especie. Por tanto, la razón de tanta ausencia sólo puede ser una: la espantá.

O sea, imaginen un hatajo de trileros contando billetes en un sótano, en el momento de oirse por la ventana el aviso, “¡agua!¡agua!”, que indica que la policía va a hacer una redada. Eso, en versión partido socialista, es lo que ha hecho que lo de Rodiezmo haya sido un fracaso. Eso, y por supuesto, la sospecha de que se ha acabado el dinero, que siempre aligera de chupópteros cualquier reunión sindical que se precie. Lo cual deja a Rubalcaba sin efectivos. Nadie quiere acompañarle, saltan del Gitanic pisándose la cabeza unos a otros. De lo más bragado de entre sus huestes encontraremos nombres del jaez de Tomy Gómez, aunque por supuesto, Alfonso Guerra no faltará para amenizar las veladas, entre indignados y ratas amaestradas. Y eso delante de las cámaras. En petit comité, tendrán que conformarse recordando los tiempos en que robaban a manos llenas, los tiempos de la bodeguilla de Felipe, los tiempos de matar terroristas (o intentarlo por lo menos), que eso sí que eran tiempos, y no los que ahora tocan a su fin, en los que tuvieron que sustituir el robo descarado por el despilfarro de progre hortera que deja mil duros de propina en el bar de los churros, y el GAL por los cutres chivatazos en un snack-bar de Irún, y el encubrimiento del 11-M, que aunque renta políticamente, siempre deja un no sé qué que qué se yo. Y en fin, si todo falla, siempre nos quedará Pajín. Esa se queda hasta la próxima glaciación.

Algo huele a podrido en Rodiezmo...
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