ELODIO Y LOS SERES QUERIDOS

Entre que España quiebra y que no, y mientras se celebran las elecciones catalanas con ausencia de electorado, encuentro, vía hermano, una canción chulísima de un grupo que se llama Elodio y los Seres Queridos. Se la dedicamos a César Vidal.

Anuncios

HABRÁ PLAN DE RESCATE

Zapatero y Salgado son rotundos: no habrá plan de rescate. Damos por hecho, pues, que Zapatero no descansará hasta recibir el plan de rescate. Para despilfarrarlo, hundir al euro, sacarnos de Europa y poder legislarnos a gusto, sin depender de nadie, y así hacer de nosotros lo que a él le parezca conveniente.

Nada más. Sencillo y conciso es mejor.

ZAPALCABA Y RUBATERO, PRESUNTOS INOCENTES EN PRIMERA FILA DEL 11-M (tic tac tic tac)

Este Rubalcaba es un contínuo espectáculo. Si alguien rodara un biopic sobre su vida, habría que llamarlo “En la cuerda floja”, como la peli de Johny Cash.

La nueva maniobra del imprevisible multiministro es la de quitar la custodia de los hijos a los padres que sean procesados por violencia doméstica “de género”, o sea, del marido a la cónyuge. Y por cierto, Pajín, a ver si te dejas de hablar en gallecatagilivalenciano y perfeccionas tu español, que está hecho unos zorros/as y te hace parecer otra analfabeta funcional más de tantos y tantos que abundan con cartera en la era post-11m. Tarjeta roja en español.

 

...patadón al diccionario Y ¡GOOOOOOOOOOOOOOOL DE PAJÍN!

Luego discuto la medida, pero primero quiero ir a las palabras exactas de Rub-al-caaba. Proteger a los niños. A la infancia. Nobles motivos, sobre todo viniendo de un tipo que hizo todo lo que estuvo en su mano para encubrir el 11-M, siniestra jornada en la que muchos niños y mujeres murieron o quedaron heridas física o psicológicamente de por vida. Como Rubatero y Zapalcaba bien saben. Ahí no les dió por ponerse protectores de mujeres y niños, no. O con los niños y mujeres asesinados por tigresas, cherokis, de juanas y demás lagartijas vermiformes, tampoco.

Antepone la seguridad de los niños a la presunción de inocencia. Eso es lo que ha dicho Don Alfredo Anís del Mono. Y suena bien. Pero si despejamos el maquillaje y los sentimientos (qué peligrosos son los sentimientos en política) nos encontramos con una ley que sacrifica un derecho fundamental a través de una ley ideológica que suprime la presunción de inocencia de un acusado por el mero hecho de ser hombre.

Para hacerlo presentable, Alfredo, demagogo consumado, deja lejos de sus palabras al hombre o a los derechos fundamentales, y se centra en poner ojitos, hablar de mujeres y niños (ya habla como rata que abandona el Titanic, después de seis años tocando el violín en una cubierta que se inclina, se inclina…) y apelar a los sentimientos. Qué poco le importan a las leyes “de género” (¡puaj!) los niños ni su presunción de inocencia cuando aún no han nacido.

En los próximos meses, Rubalcaba y su pandi se verán obligados a cacarear su presunción de inocencia. Y la tendrán, claro. Hasta que se demuestre lo contrario. Yo, por ejemplo, que no soy juez ni cosa parecida (al menos, no fuera de éste blog) le reconozco la presunción de inocencia en el encubrimiento del 11-M. Y en el chivatazo del Faisán, aún se lo reconozco, también, aunque debería mirar las noticias antes de hablar, porque en cualquier día de éstos, ya no va a hacer falta, me da a mí en la nariz. Ya puestos a presumir culpabilidades, empecemos por aquellos a los que más indicios calientes les corran por las piernas, calándoles los calcetines ejecutivo bordados de puño y rosa (y ligas, Dios no lo quiera) incapaces de evitar que el hedor los marque, los anuncie y los rodee. Empecemos por ellos, ¿no? Porque a priori, el hecho de ser hombre no convierte a nadie en maltratador potencial, por mucho que la ideología “de género” se empeñe en subvertir. Sin embargo, a posteriori ya, las evidencias de pis de gato en la legislatura completa de Rubatero y Zapalcaba son tan abrumadoras que empiezo a pensar que en los sótanos de Ferraz y Moncloa, Moncloa y Ferraz (Chenoa y Serrat, en versión cloacas del Estado) las cosas están como en la habitación de Carolaine cuando Tangina se asoma a mirar por primera vez en Poltergheist.

Si el partido socialista sigue gobernando, va a terminar por colapsar el sistema completo, a base de arbitrariedades y trapazas, de las cuales la ideología “de género” se revela como todo un ariete para entrar a saco en la vida privada de la gente. Por eso, la ideología de género no funciona, porque ofrece un diagnóstico preconcebido, y está más atenta a culpar al hombre que a solucionar los problemas. Lo mismo ocurre con la memoria histórica, las políticas ecologistas de Zapatágoras el sostenible (ojalá los imbéciles pertenecieran al viento), el ministerio de (Re)educación, el desastre idiomático, todo lo que toca este gobierno se convierte en mierda. Tiene Zapatero un nuevo hit para su currículo: es el Rey Mierdas de la historia de España. Lo mismo que el Rey Midas convertía en oro todo lo que tocaba, Zapatero es ya el Rey Mierdas, porque todo lo que toca, lo convierte en mierda.

La patria potestad sólo se puede privar o suspender por sentencia, eso es un hecho garantizado por nuestra Constitución. Antes no. Ayer Rubalcaba ejerció una brutal violencia hacia la ciudadanía al subvertir de un modo tan transparente un derecho fundamental. ¿Hasta cuándo vamos a permitir éste desastre? La cosa ya se está poniendo bastante alarmante. Están aplicando la ley Corcuera en versión global, ambiental. Ya no hacen falta indicios de delito para dar patadón a la puerta. Sólo hacen falta rastros de testosterona para que el Gran Hermano se meta hasta la cocina.

Hasta las relaciones familiares las convierten en un arma arrojadiza a capricho. Leyes feministas tienden a otorgar a la madre la propiedad material de sus hijos. Un despropósito que se vuelve contra la mujer, pues viendo que la cifras de denuncias falsas es extraordinariamente alta, todas estas medidas corren serio peligro de convertirse en medidas preventivas estandarizadas para procesos de divorcio, custodias, etc… Y lo siento mucho si sueno mal, pero a la larga podría convertir a cada mujer agredida en sospechosa de fraude. Menos mal que me da un pálpito de que los jueces no están por la labor. Pero es que incluso el primer apellido de los hijos se le podrá levantar a los padres así, con un chasquido de dedos, si la suerte y el alfabeto están del lado de la jai. Zapatero inventa cada día nuevas formas de dividir, destruir, separar, encizañar, disfuncionalizar, a las familias. Y la ley de género, encontrando en la ley del aborto su mejor rimado, tiende a un matriarcado en el que la familia modelo es la que despeja al padre de la ecuación, lo mismo que en la ley del aborto, el padre de la criatura no tiene ninguna obligación ni derecho legal. La patria potestad se le niega al padre (salvo solicitud de la madre, claro) con un movimiento alfil, torre, dama al que no le podemos negar efectividad de ejecución. ¿En qué estábamos pensando?, se preguntan aún en Alemania.

Acorde con su peor y circunflejo especimen, el partido socialista está volviendo a dar rienda suelta a esos instintos totalitarios que lo hicieron nacer. Instintos totalitarios y espítitu pusilánime, pues parece que, solo una vez que Garzón ha certificado la muerte de Franco, y que De la Vega se ha asegurado de que el temible dictador no está en ningún búnker bajo la Cruz de los Caídos jugando al mus con el Rey, sólo ahora, casi trecemil días después, se atreven a ir asomando la patita totalitaria otra vez, los patéticos pusilánimes. Aún hoy, el recuerdo de Franco, que con todos sus defectos y miserias era un tipo mil millones de veces mil más íntegro que el mejor de toda esta recua de petimetres, empezando por Zapatero, líder indiscutible en la championlí de la miseria moral, sólo su recuerdo hace que sus esfínteres e intestinos retiemblen como una virgen en su noche de bodas con el solista de Manowar.

Merecería la pena hacerle a Zapatero una video-emboscada de esas que tan bien sabe organizar su partido, un vídeo en el que, mientras duerme Zetapé, le colocaran una estatua de cera de Federico Jiménez Losantos a los pies de la cama, con luces de efecto, como un belén de santería o palo mayombe, a las seis de la mañana en punto, con la radio a todo volumen emitiendo la señal horaria, seguida del Suspiros de España combinado con My Sharona. Merecería la pena ver a Zapatero despertar de un salto, dar un grito de pavor pseudomasculino, cejas al cielo, y salir corriendo dejando tras de sí un rastro de la ambrosía del fetichista, saltando por la ventana para acallar la música y el subsiguiente “Amigos, buenos días”, que actúa en su lacio y poco presidencial cerebelo como Bethooven actuaba en Alex después de someterse al procedimiento Ludovico, que en cañí bautizaríamos no sin cierto jolgorio como procedimiento Federico, después de que a Zapatero lo hayamos calado por ir por los pasillos silbando “A las Mariscadas” igual que calan a Alex por silbar “Cantando bajo la lluvia”  en la bañera, y por los mismos motivos.

Tararararara-ta-ta-ta-tarara-ta-ta-ta-¡MY, SHARONNA!

Pobre criatura Zapalcaba/Rubaltero, los MendezToxo de las cloacas del Estado. También le presumimos (que no es poco) desde aquí la inocencia en el encubrimiento del 11-M, en la destrucción sistemática de las pruebas y en la descarada rentabilización electoral del atentado más sangriento de la democracia. (Que no de la historia, véase Paracuellos). Sí, hasta que se demuestre lo contrario, presumimos la inocencia de todos ellos, Zetapé, Rub-al-caaba, etc etc etc, del cuasi-evidente crimen de ser cómplices necesarios de la consecución y ocultación del 11-M, y también son Zapalcaba y Rubatero presuntamente inocentes de actuar en connivencia con la ETA (faisán, de juana, etc etc etc etc etc), aunque cada vez somos más los que tenemos la convicción moral de que ambos dos han cometido muchos de los peores crímenes de los que se les acusa y se les acusará. Veremos a ver cuánto tiempo logran seguir sosteniendo su frágil estatus de presuntos.

O sea, que a ver si pensamos menos en violar derechos fundamentales y ocupamos más tiempo en respetarlos, celebrarlos y hacerlos respetar, que se les ve a la legua que las manitas se les quedan muy cortas en democracia a estos socialistas, de largas que las tienen en el PSOE.

Además, lo que quieren es dividirnos, y mucho me temo que antes de que eso llegase nunca a pasar, nos asustarán tanto a todos los españoles por igual, que les daremos tal patada en el culo que si quieren llevar a cabo su anhelada Comunión de Repúblicas Socialistas Ibéricas (CURSI) tendrá que ser en el Second Life. Cacho malandrines, que sois unos villanos de manual.

Por cierto, que en portugués, presunto significa jamón. Siendo que los más destacados Tijelinos de Zapalcaba y Rubatero son denominados intramuros como “los pata negra”, no deja de tener gracia, ¿no? Oh, honey, how amusing and ironic, isn´t it? -Sorry, Zapatero, we don´t translate for f(piiiiiiii)cking m(piiiii)rons!

ARTUR MAS CORRUPTO QUE SU PADRE

Desde luego, si una comunidad autónoma tiene el premio a la ignominia, al ridículo nacional y a la miseria moral y estética, esa es, sin duda, Cataluña.

¿Desayuno catalán? ¿Pan mojaucho en tomate de cámara frigorífica? ¿Obligatorio en los sitios de lujo? Pues que se lo unten bien por abajo, así les entrará mejor la ristra de butifarras que les va a meter la realidad por sus culos de lujo provinciano de nuevo rico quiero y no puedo, que es lo que es el independentismo catalán: un desayuno de lujo para políticos totalitarios y adinerados.

Pan mojaúcho en tomate, que por lo demás ni se llama así, ni es específico de Cataluña, ni es más que, como el gazpacho o el salmorejo, una comida típica de gente del campo, con poco acceso a los filetes, extremadamente alejada de la repugnante clase política catalana, representada a la perfección por Artur Mas (o Mastur Bas, según se mire).

Sí, hombre, Artur Mas, ese que tiene pinta de proxeneta, con sus trajes caros y su casposo corte de pelo. Sí, hombre, ese que tiene en Suiza 2.000.000 evadidos de España por su padre, delictivos, pero prescritos, figurando una copia de su DNI (español, claro, para los dineros no hay inmersión) en la cuenta, pero que dice se ha enterado por la prensa, que él no sabía. Ese Artur Mas. El propio nombre lo dice. Mas. Mas. Y todavía Mas.

Ha bastado la ausencia de alegría y de jolgorio al enterarse para evidenciar la bochornosa mentira. Político corrupto, aparte de corrupto y también de corrupto.

————————–

Pero no acaba aquí la cosa. Ahora, cuatro independentistas armados con navajas y tijeras han asaltado un acto de Ciudadanos, amenazando, rompiendo y lanzando el mobiliario a los presentes. Una vez reventado el acto, y al grito de “¡Iros a España!” han escapado huyendo al metro. Tristes imitadores de becerro vasco zurdo.

La intolerancia no tiene patria, pero en Cataluña se está amasando un estado étnico totalitario con un estilo muy, muy propio, muy estelado y acentoso, lleno de políticos de lujo, de corrupción institucional y de amenazas por las calles, que corroboran aquello que dice Carlos Dávila: en España no cabe un tonto Mas. O casi.

OTRO RIDÍCULO DE ZAPATERO: CABÍA UN TONTO MÁS

No me resisto a colgar el último ridículo de Zapatero. Cumbre de la OTAN, foto. Zapatero, que aparte de no saber inglés, tiene problemas para aceptar su liviandad, brujulea cerca de Obama buscando su sitio. Las plazas están marcadas en el suelo, por países. Así, Zapatero ronda la plaza que reza ES, pero no la ocupa porque Obama, Berlusconi y Merkel andan de charleta sobre la plaza antes de ir a ocupar las suyas propias.

Por cierto, que el vacío que le hace el pícaro Berlusconi, y sobre todo Obama, que pasa de Zapatero ostentosamente hasta en tres ocasiones, resultaría casi cruel si no resultara tan dulce por justificado. Al final, el presidente de Estonia (ES) le guía hasta su plaza, Spain, SP, y Zetapé acepta a regañadientes lo que ya venía sospechando: que su sitio estaba en la esquinilla.

El que más me gusta es el vacío de Merkel, que directamente hace como si Zapatero no existiera. Sabe que es un sujeto tóxico al que es mejor ignorar en persona y domar a palos desde el despacho. Y de hecho, es así como Zapatero ha reaccionado, al final. A palos.

Ahí queda el vídeo. Otro más. Zetapé nunca llegó a despegar internacionalmente. Liviano, intrascendente, fatuo, no tardó en aflorar en el extranjero el mentiroso que se refugia en el wishful thinking, y cuando no le rieron la gracia, salió por fin el disparate que es en sí Zetapé.

Ahí va el vídeo.

SON RUMORES, SON RUMORES

Me cuentan por email que dicen los cercanos que se cuenta por los mentideros que se se cree que se supone que se piensa…

…que la pobre Xonxo ya estaba hasta el gorro del cretino de su marido Pepelu incluso antes del 14-M. Que el matrimonio más grimoso de la democracia (y no es poco decir) se sostiene sólo para mantener las apariencias. Una farsa presidencial.

…que Pepelu Monclovich, no menos hastiado de Xonxo Gorgolitos de lo que ella lo está de él, las prefiere menistras, y en especial, las prefiere Trinis, no sé si lo pillan. Así, de un tiempo a esta parte, parecería ser que Pepelu Monclovich bebe los vientos (a los que la tierra pertenece) por Trini Jeringuillas, con la que prefiere compartir sus ejercicios de alcoba antes que con su legítima Xonxo. Por cierto, que vaya cuadro tiene que ser el colega cohabitando. Si lo hace igual a como hace footing, ya me puedo imaginar a la Jeringuillas, glacial, repasando la lista de la compra mientras el otro espasmea indetectado encima suyo con los ojos en blanco pensando en la Pasionaria, en Rosa Luxemburgo, o en pedir asilo político en Luxemburgo, que por ahí todavía no le conocen. (Y ya, ni eso, porque a Pepelu lo han calado antes en el extranjero que aquí dentro, España gilipollas)

…y cuentan, por fin, que una de las siniestras, no me acuerdo si la grande o la más grande, ha mandado a papi a tomar por el santo culo y se ha largado con su macho a una especie de comuna para pijoflautas, como le va a hacer Cataluña de aquí a un peu.

No sabemos si es verdad, o si en cambio, es mentira, lo que hasta nuestros oídos llega. Pero nos cuadra.

Nos cuadra con aquella imagen que contaba aquel libro sobre maquiavelos de fin de temporada y leoneses de Valladolid, que decía que para Pepelu Monclovich la alienación no es estar todo el día al móvil ejerciendo y recibiendo las presiones del poder, sino que a Pepelu Monclovich lo que le aliena es pasar un día con la familia, alejado del teléfono.

Nos cuadra con la ruindad que destila el personaje en su vida pública, la ruindad que supondría en la vida privada enviar a la querida a quemarse contra alguien invencible. Jur, jur, jur, lástima que Trini ni siquiera llegara a quemarse contra nuestra última esperanza, y que cayera derrotada por un desconocido con pintas y modales de trilero encorbatado. El pájaro pinto.

Nos cuadra, además, con la pinta que tiene Trini de…cómo decirlo decorosamente…no sé si me entienden. En toda empresa o grupo, suele haber una o dos que son…no sé sí decirlo…que son especialistas en rodilleras, vaya. No sé si me explico. Mistress Jeringuilla, con su chupa (o mejor chaqueta, que no haya equívocos) de Mike Ríos y su acento de señor X, a quien imita en giros, acentos y entonaciones, siempre me dio la impresión de ser eso, la rodillerista de su secta. Y no hablo en demérito suyo, ojo, que andar por la vida buscando a qué pata negra calentarle los cascos es una actividad compleja y no carente de riesgos. No requiere talento para el trabajo, pero sí otras cosas importantísimas para un político de la era Zetapé: mendacidad, echapalantismo, un morro de cemento y ninguna verdad conocida. Puesto que la señora Jeringuillas va sobrada de midiclorianos de sendas cualidades, nos cuadra.

Nos cuadra también con la imagen familiar de Monclovich, que destila en sus fotos-family toda la frialdad y la falsedumbre de una campaña publicitaria elaborada a partir de una materia prima deficiente. Véase, sin ir más lejos, la foto de los siniestros con los negrunos de ultramar para establecer la comparación. Nos cuadra con el concepto de familia que Pepelu Monclovich compra y vende. No en vano, la gótica escapista no se ha limitado a largarse de casa, al campo, a su pueblo, a donde sea. Comprando la mercancía averiada de su padre, la siniestra se ha ido a una comuna, ya saben, esas fracasadas parodias de la familia de toda la vida, donde rara vez se sabe quién es el padre y siempre acaban a tiros por una mujer, o por el reparto de bienes. Si ya ocurre esto en las familias normales, imagínense en el muy colectivo mapeado vaginal de la señora Bernarda.

Porque esa es otra, el cruce Xonxo-Pepelu da unos lechones de cuidao, que las niñas no han parado de dar la nota, que con poco más de diez años, no sé si la grande o la mayor, su canción preferida era “Polla dura no cree en Dios”. Que me dio tiempo de ver el facebook de las siniestras antes de que lo retiraran por verguenza nacional, y es que las niñas, chupi-antifas ellas como el mentecato de su viejo, se dedicaban a amenazar a sus detractores con refinamientos decimonónicos tipo “Tu padre va a comer botas”, y cito de memoria, que para estas cosas no la tengo mala, mala.

Nos cuadra, con el hecho de que Pepelu Monclovich se salta los conciertos de su señora siempre que tiene oportunidad. Aunque dicen que tampoco es que la Xonxo sea la Callas. Y ojo que dijo a mitad de legislatura que su carrera se ha visto perjudicada por ser la primera dama (pff). Aunque claro, eso lo dice ella solamente, todos los demás saben que la carrera de Xonxo apenas existía antes del 14-M, y que sólo han llegado los contratos una vez que su maridito empezó a apellidarse Monclovich. O sea, que la Xonxo, con su pinta de por aquí te quiero ver, también se las trae. Que había que cerrar la piscina de la escuela de buceo de la Guardia Civil para que la señora se diera un remojón-maruja, de esos de yo no me mojo el pelete. Que tampoco es nadie, la otra, cuidao. Ya me imagino yo que sus líos también tendrá, no va a quedarse de piernas cruzadas mientras el inútil de su marido anda jeringando por ahí entre desmán y desmán. Pero eso ya es otra cosa. Ahí, cuidao, cuidao. Los cuernos de Pepelu Monclovich, eso sí que es el secreto mejor guardado, y el que lo sepa corre serio peligro de aparecer flotando en el Manzanares a la altura de La Bombilla.

Nos cuadra, al fin, con la política de 600 asesores encargados de disfrazar la mediocridad y la inepcia de uno solo. Nos cuadra con el baremo de prioridades de Pepelu Monclovich, para quien es mucho más importante el qué dirán que las consecuencias de sus actos. Nos cuadra con la cara de tarambana que comparten ambos cuando son fotografiados en público. Nos cuadra su fracaso familiar con el fracaso de la España de Pepelu Monclovich, porque ambos fracasos se deben a la combinación perfecta de unos valores huecos sostenidos de manera inconsistente por perfectos indocumentados que no son ejemplo de nada para nadie. Ya te digo que nos cuadra.

Anda, Pepelu, machote. Ya sabía yo que te gustan estiradas, pero yo te hacía más con Karmele Marchante, o con Carmela García, de IU, no sé, algo más a tu nivel intelectual. Pero no, estás hecho un tiarrón. Por lo menos, según nos han contado. Y a todo esto, ¿por qué no dimites ya?

ZAPATERO Y EL 11-M

Adjunto abajo un artículo calentito de Luis del Pino que detalla cinco agujeros marroquíes en el 11-M. Por mi parte, estoy seguro de que la contínua claudicación de Zapatero con Marruecos tiene que ver con la ocultación del 11-M. Y hasta que alguien me lo explique con luz y taquígrafos, sospecho que Zapatero y Rubalcaba saben qué pasó y no quieren decirlo. Dios no quiera que estuvieran al tanto en aquellos días, aunque vive Dios que los reflejos y la coordinación de Zapatero y Rubalcaba con la trama de encubrimiento fueron proverviales.

Luis del Pino-LA SOMBRA DE MARRUECOS ES ALARGADA-CLICK AQUÍ

Rescato, también de Luis del Pino, un capítulo de su excelente crónica de las inconsistencias del 11-M. El capítulo de las llamadas es en sí bastante concluyente él solito, pero eso ocurre en la casi totalidad de los episodios descritos por el periodista.

LAS LLAMADAS DE LEGANES-CLIC AQUÍ

Lo incluyo porque al leer “La sombra de Marruecos…” he recordado con claridad la llamada de Jousef Ahmidan delante del juez Del Olmo, a un teléfono distinto a los usados en Leganés. Además, Jousef habla con una mujer que afirma ser la madre de Jamal Ahmidan, sin que se efectúe diligencia alguna para comprobar la veracidad de la identidad de la mujer, que habla desde Marruecos.

Ay, Zapatero, qué poco me fío.

LA BARRACA

El patriarca Zapatero ha reconocido por fin que las cifras de la economía no son nada esperanzadoras. Incluso con la ligera subidilla que jamás le hizo falta para vaticinar hasta once veces el final de la crisis.

¿No resulta sospechoso que el trilero Pepelui Rodríguez Zapatero se vuelva honesto de un día para otro?

Está poniendo el buche para el plan de rescate. Quiere sacarle 50.000 millones a Europa. Maneja datos distintos a los que nos proporciona. Sabe que estamos quebrados. Se rifan 50.000 millones para Irlanda, y ya tenemos a Zapatero, y a toda España, a la rapiña, abriendo el buche.

Lo más doloroso para un socialista, admitir que hay un problema, lo que no ha hecho por el paro, ni por la energía barata (la nuclear) ni por nuestros bolsillos ni por nuestros derechos, lo hace ahora para coger los 50.000 millones. ¿Llegará a cobrarlos antes de las elecciones? ¿Era esta la baza secreta de Zetapé, o es que después del berenjenal en el que se ha metido él solito con la ETA la quiebra de Irlanda ha sido un golpe de suerte para el afortunado elemento?

Zapatero es ya un peligro para Europa, y para todo occidente, no solo para nosotros. Su sabotaje energético, territorial, judicial, constitucional, económico y social ya tira solo. ¿Sabremos escapar de Zapatero y de su herencia, o ya nos ha arrastrado y aún no lo sabemos?

 

¿CADENA PERPETUA? SÍ

Me produce una pena terrible ver a Antonio del Castillo y su familia, me solidarizo con su causa. Estoy de acuerdo en el fondo y en la intención, además. Y también me mueve a la simpatía una familia que, perdida la esperanza de que se haga justicia con su hija Marta, da forma a su duelo luchando por cambiar una normativa injusta. Gente como ellos, o como los padres de Sandra Palo, sacrifican el resto de sus vidas para salvar las nuestras o las de los nuestros. Estoy con ellos y les agradezco y apoyo. Pero.

Me revelo cuando un gobierno carnicero le llama “IVE”, Interrupción Voluntaria del Embarazo, a lo que en cristiano llamamos un aborto. No es sólo la asepsia del término, sino la mentira que implica.

De “interrupción”, nada. Interrumpir algo es detenerlo momentáneamente. Interrumpimos la emisión de una película con un boletín especial, pero una vida no se interrumpe si luego no se va a reiniciar. “Interrumpir” aquí es matar.

Eso de “voluntaria” es otra mentira. ¿Voluntaria si le preguntas a la madre, o si le preguntas al enanillo? Porque un feto humano sigue siendo humano, sigue sufriendo y sigue luchando antes de morir, por mucho que unos políticos digan otra cosa. Y si le preguntas a un científico, te lo dirá igual en esencia. Y si le preguntas a un jurista, te dirá que existe desde el imperio Romano la forma legal del nasciturus, y que posee los mismos derechos que usted y que yo. Puesto que en esos abortos “voluntarios”, al nasciturus no se le pregunta en la cuestión de si se le negará (ahora sí, voluntariamente) o no el derecho a nacer, ya eso de aborto “voluntario” es una engañifa. Silencioso, sí. Aséptico, puede. Voluntario, no. Forzoso. Voluntario de gulag.

Por último, el embarazo no es lo más importante que se “interrumpe”. Lo que se siega es una vida, antes que un embarazo. El término está perfectamente estudiado para desviar la atención del feto y ponerla en la madre olvidando mencionar que de lo que hablamos es de matar. Ahí se mide el calibre de la mentira.

Porque en mi profesión, por ejemplo, son muy útiles las pinzas de madera para tender la ropa. Son pinzas de madera normales, pero si las pide uno delante del cliente, y pueden ser perfectas para trabajos muy caros, se las llama PPRs, nadie sabe bien por qué. En la gala de los oscar, y también en la película que haya ganado más merecidamente el oscars a mejor fotografía, lo mismo que en la noticia más apresurada, se usan las pinzas para la ropa para poner filtros a los focos. Pero delante del cliente y de los que no son técnicos, se les llama PPRs. Tráeme unas cuantas PPRs. A mí no se me hubiera ocurrido en la vida cambiarles el nombre a las buenas y viejas pinzas para la ropa. Alguien debió encontrar degradante, indecoroso o intranquilizador que un fino iluminador con gafas de pasta trabajara con el mismo material con el que se hace la colada, así que se les llamó PPRs y a alguien le pareció la leche de ingenioso. O a lo mejor fue por otra razón que no se me ocurre. En todo caso, soy de los que creen que si necesitas pinzas, es más sano llamarlas pinzas. Aún así, al no parecerme importante, puesto que la víctima no es ninguna, sí que he encontrado dos o tres ocasiones en que ha sido más útil llamarlas PPR que pinzas para la ropa. Qué le vamos a hacer, el mundo es complicado y en España no cabe un tonto más.

Por esa misma razón, la “prisión permanente revisable” me parece otra mentira, porque permanente y revisable son dos términos contradictorios. Me parece más fácil llamarlo cadena perpetua. A un tipo se le condena a cadena perpetua. Y una vez encarcelado el asesino, podemos incluir en su condena la posibilidad de reducción de condena si se dan ciertas condiciones, como pasa con todos los reos. Aunque a uno lo hayan metido por atracar bancos y pueda incluirse en algún programa de reinserción, el juez no lo ha condenado a diez años revisables, sino a diez años, que ya sobreentendemos como revisables. Si lo que se busca es no impactar sonoramente pidiendo cadena perpetua, estamos incurriendo en la misma mentira que los abortistas feminazis con su IVE. Conviene no tener miedo de los términos claros e inequívocos. Conviene no contaminar una verdad justa con una mentira, y aunque las tres palabras son verdad, “prisión”, “permanente” y “revisable”, encierran la mentira de distraer la atención de lo irreversible de la cadena perpetua dando énfasis a una revisión que por naturaleza debería ser muy exigente.

¿Exigente para qué? Pues porque la reinserción es imposible sin penitencia. Nadie logra el perdón sin haber sido perdonado. Y para lograr el perdón se tienen que dar una serie de condiciones. Eso es así para la víctima como para el reo.  Y además, es así y no puede ser de otra manera. Lo demás es ejercer más violencia innecesaria hacia las víctimas, que necesitan resarcirse, como para la sociedad, que necesita saber que el asesino sigue libre, como para el agresor, que para perdonarse necesita saber que ha purgado su culpa. Enfatizar en el carácter reversible, que ya se sobreentiende en nuestra concepción de la justicia penal, es mentir, y me lleva a pensar que, en tres jugadas, la perpetua se convertirá otra vez en un término apolillado por el desuso. Prefiero llamarlo cadena perpetua, que se entiende mejor y no encierra mentiras virales que pueden acabar con la propuesta desde su propia raíz.Y es que la raíz de los conceptos está en el lenguaje. Por eso se suele decir que el mal está en los detalles, y de ahí la popular identificación del abogado como depositario del mal absoluto, porque manejan el lenguaje legal, que es el más endiablado de todos.

Y sí, me tranquilizaría saber que hay cadena perpetua en España para crímenes de sangre o de determinada cuantía o naturaleza y podríamos discutir eternamente qué cuantía, qué naturaleza, y la intensidad de crimen y condena, pero el término genérico e inequívoco es CADENA PERPETUA. Simple, y lo entiende cualquiera.

TELEDEPORTE

Con la que está cayendo, con un país a punto de quiebra, Zapatero haciendo footing sin aliento ponía el buche como si fuera un estornino pidiendo su gusano-plan de ayuda.

Con el gobierno molestando con el papa y cerrando la basílica del Valle de los Caídos. Por seguridad, prohibido el culto. Pero se permite el paso a los turistas. A este paso, para dar misas van a tener que simular ser turistas de bermudas y chancleta. El cura se haría pasar por guía turístico. Mientras, en El Aaiun, Marruecos trata con violencia y represión una zona cuya protección de los derechos humanos es responsabilidad nuestra, más allá de qué habrá pasado allí. Que esa es otra. Rubalcaba sabe que los informadores comprometidos en la causa son una panda de demagogos y agitadores. En ese punto comprendo a Rubalcaba. A mí ver a Angels Barceló en una azotea informando de la noche de los cristales moros me deja tibio. Parece un corto para el youtube. Pero claro, por esa misma razón le doy aún menos credibilidad al omnisciente Rubalcaba, ya saben Rubalcaba Sitel, RuGALcaba, cuando dice que no tiene información de lo que ha ocurrido.

Y claro que la tiene. La declara secreta y se ampara en el secreto para escamotearnos la información veraz que él sí maneja, y que por alguna razón no quiere que salga a la luz. Informaciones que nos obligarían a dar a Marruecos un enérgico toque de atención. No especulo. El CNI se gasta un dineral en sus redes de información como para no tener informaciones veraces. Lo de Rubalcaba no se puede creer. Mira para otro lado porque si el pueblo se entera de lo que ha pasado, exigirá a Zapatero una respuesta. Y Zapatero, que es un liviano, carece de capital político para hacer lo que se debería hacer. La manera socialista de resolver los problemas es no admitir que existen y contaminar a aquellos que sí quieren informar. Pero lo de Rubalcaba diciendo que no tiene más información que la proporcionada por el gobierno de Marruecos, eso es mentira.

Y mientras tanto, el líder de la oposición, Mariano Rajoy, afirma que lo que hay que ver es Teledeporte para sentirse bien. Así, lo que Mariano propone es la evasión. “Ciudadano, mira el deporte. Es lo que hago yo. Para la política y esos marrones ya está Cospedal”. El mensaje es neto. Rajoy cree que los votos caen del cielo de la justicia divina. Del mismo modo que Zapatero cree que el dinero público es una cosa que crece en los bolsillos de los ciudadanos. Estamos apañados con este gobierno. Pero también con esta oposición. ¿No hacía el ridículo Zapatero disfrazado con un carísimo atuendo de corredor profesional cuando a todas luces se ve que las está pasando moradas, el gañán? ¿No trataba de dar una imagen dinámica y trabajadora y estaba dando exactamente la contraria, un pato cojo disfrazado de atleta sin cuádriceps? No, para Mariano Rajoy, lo mejor que él concibe que se pueda hacer es lo que Zapatero acaba de decir que hace. ¿Y qué le vamos a hacer si hasta la oposición parece a sueldo de Zapatero?

Eso, Mariano. Teledeporte. Malos tiempos para la lógica.